Il senso della scrittura, per David Grossman

Stamattina, 25 giugno 2020, nella sezione ‘Cultura’ del Messaggero Veneto, ho letto un articolo scritto dalla giornalista Fabiana Dallavalle intitolato:

“La pandemia ha distrutto ciò che davamo per scontato”

Lo scrittore David Grossman – di cui ho letto solo “Che tu sia per me un coltello” molti anni fa e che, con calma e maggior consapevolezza, intendo rileggere – nei prossimi giorni riceverà online, il prestigioso Premio Hemingway, attribuitogli “per i romanzi carichi di sensibilità e ricchi di immaginazione che si dispiega pagina dopo pagina in architetture romanzesche perfette e innovative, fino alle pieghe più nascoste, sofferte e vive dell’animo umano”.

Come si legge dall’articolo, da venerdì sul sito premiohemingway.it, dalle ore 18, sarà pubblicato in streaming il video in cui Grossman, dialogando con il presidente di Giuria Alberto Giarlini, confiderà riflessioni e pensieri sul periodo di lockdown appena trascorso, ma non solo. Ovviamente parlerà anche del suo nuovo romanzo “La vita gioca con me” edito con la Mondadori.

Nell’articolo – interessante – della giornalista, ho trovato l’anima di Grossman.

Se il libro che scrivo non mi trasforma, per me non ha scopo scriverlo. Non accade con ogni libro, purtroppo, ma con molti libri è successo: li scrivo e poi, d’improvviso, capisco qualcosa. Solo attraverso la scrittura capisco.

Esco dall’articolo un secondo, allacciandomi a un consiglio di ANAÏS NIN:

“Se non respiri attraverso la scrittura, se non piangi nello scrivere, o canti scrivendo, allora non scrivere, perché alla nostra cultura non serve.”

La scrittura, perché sia viva, deve scaturire da un pentolino in subbuglio; parole vittime e artefici di un’energia cinetica in grado di far evaporare, eviscerandole quasi, emozioni, sensazioni e percezioni.

Tante volte, scrivere, è inconsapevolmente metabolizzare. E questa non è solo una saggia terapia psicoanalitica…

Curioso il fatto che Grossman – ritornando ora all’articolo – durante la Pandemia asserisca di aver sentito il bisogno di due cose in particolare: scrivere libri per bambini – libri pieni di gioia e di speranza – e leggere libri pubblicati prima della sua data di nascita.

Bisogno di alleggerirsi, alleggerendo? Bisogno di infanzia senza data di scadenza?

Per certo, di bisogno di spensierata gaiezza fanciullesca (stereotipando quel tanto che basta per immaginare, utopicamente, i sorrisi sui volti di tutti i bambini – magari!) c’è n’è un gran bisogno!

Lisa.